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Ser uno es el propósito en la vida. Un afán continuo, mejor dicho un desiderátum. Nada ni nadie, salvo la muerte, lo puede librar a uno de la tarea de ser uno. Pero si es frecuente, que unos vivan creyendo ser otros, una costosa vida de mentirilla.

La primera piedra, los primeros juegos. Las más tempranas experiencias de la vida. Espontáneos brotes vitales. Libres del majadero pensamiento. En la puerta de salida claman los destellos del origen. Y me vuelvo hacia el inicio, en el fondo del principio; linterna en mano.

Poesía y narrativa juntas, discurriendo entrelazadas en la página. Hechos que van irrigando la prosa conversada, que dibuja a los personajes en la situación, y eleva una musica. Sucede y se ve con la naturalidad de las cosas que pasan y se ven. En una tarde aburrida en San Pedro Sula, hace ya tantos años,…

Es muy difícil saber quién es uno. Transitar cientos de milenios de años, para llegar imposible al origen. Palpitante. Un puente de unos a otros. Antes de la historia.

Me gustan negras, blancas, amarillas, y de todos los colores. En realidad no son así, es un estereotipo. Hay que verlas, oirlas, tratarlas, y si es posible olerlas, saborearlas. Únicas, íntimas, deliciosas, sin igual. He sido un manos sueltas en la vida, un botaratas decía mamá. Pero esos recuerdos, esas íntimas vivencias, me las llevo…

La primera etapa de mi vida adulta, intensivamente laboral y profesional, ha caído en el olvido. Espontáneo y voluntario a la vez. A partir de la jubilación, me abandoné a mi mismo y así, a puro olfato, encontré mi camino. Como carpintero construí parte esencial de lo que tengo, que es apenas para vivir, sumado…

Hay, supongo, un momento trágico en la vida en que uno se entera, que le llegó el final. Debe ser una noción demoledora. Le sucede a niños, jóvenes, viejos. Y supongo que ante la inminencia del caso, y la absoluta incapacidad de poder hacer algo, sobreviene entonces un acomodo acelerado de la conciencia a la…

Este año se fue soplado. Y los días ni se diga. Apenas veo la estela que dejan al pasar. Vivo minuciosamente aplicado, metido en mi pequeño mundo, tratando de aprovechar al máximo el poco tiempo que me queda. Si hubiera sabido desde un inicio que la vida se va tan rápido, otro hubiera sido mi…

Estoy viejo. Me lo dice la edad encima del cuerpo que se deteriora. Me gusta leer y escribir más y más cada día. Llegué tarde, me falta mucho. Me siento como niño con juguete nuevo. Y pensar que estoy en los finales.

Hace rato ando buscando la entrada. Doy vuelta y vuelta. Me acerco, me distancio, busco insistente la perspectiva. Y algunas veces entusiasmado veo luz y apuro el paso, pero es una puerta falsa. Fastidiado me aparto y me hago el desentendido, pensando astutamente tomarme por sorpresa, a ver si acaso. Pero qué va. Tan solo…

La verdad científica es ajena al sentimiento y suele contradecirlo. Y es tan verdad la verdad científica, que humildemente es provisoria, por naturaleza. Vale mientras no se demuestre lo contrario. La vieja verdad se aparta ante la nueva. La Verdad, la Verdad, la Verdad, así con mayúscula, inconstrastable, y que vale ante todo y para…

El ser humano es a la vez, uno y el otro. Único y múltiple. Individual y colectivo. Género y espécimen. Y todo a un tiempo. Báileme ese trompo en la uña, como decía mamá.

Las primeras experiencias que vivimos, me refiero a las vividas en el vientre materno y en la más tierna niñez, son sin duda las que mejor, quiero decir, con más fuerza, nos definen. Y no hay nada que hacer. Es imposible alcanzarlas a base de reflexión, no hay cómo traerlas enteras a la conciencia, salvo…

Día después de componer mis versículos y haberlos enviado ya a mis contactos de la internet, que para mi es como publicarlos, reviso mis pequeños escritos y encuentro errores y exceso de palabras. Me digo que no es tan importante y trato de no mortificarme, pero qué va. En poesía el fondo y la forma…

Pasan las noches y los días. Y las horas del reloj que es lo que cuenta en nuestra vida civilizada. Para mi los días se parecen a los días. Vivir es una costumbre, como decir la madre de las costumbres. Todo comienza con la carrera a muerte de los espermatozoides. Y después la vida prenatal,…

Ser uno parece la cosa más sencilla y natural. Y así se va la vida, siguiendo la senda que le marcaron y creyendo que es doña toda. Pegando en las paredes, llevándose güevaso tras güevaso y echándole la culpa a la suerte o a los demás. Vive y muere engañado, creyendo que es otro distinto…

Como poeta escribo, aunque no soy propiamente un escritor, pero si un autor. Me parece importante esa precisión, en defensa de los escritores, que trabajan con disciplina para escribir sus obras. Yo como poeta soy aplicado hasta la obsesión pero por la libre. A salto de mata que dicen. Escribo normalmente arrebatado por la inspiración…

Aplicando por similitud el término carcelario y admitiendo las diferencias de procedimiento, puedo decir que estoy en el Corredor de la Muerte. La diferencia es que no hay una fecha rígidamente establecida, ni una culpa jurisdiccionalmente señalada, pero al cabo la muerte es segura. Las diferencias son de procedimiento y formalidad. Comprendo entonces porqué, la…

Hoy es Navidad que alude al nacimiento. Y yo tengo que aceptar que yo soy yo y no puedo dejar de serlo. Es mejor que asi lo comprenda y lo quiera. No digo que esté naciendo porque soy un viejo. Pero sí que arribo a la certeza de que el único remedio es aceptarme. Yo…

En ocasiones, hoy 25 de diciembre, pongo por caso, discurro mentalmente acerca de mi vida y qué hacer en adelante. Me veo a veces llegar a un cerrado callejón. Y pujo y pujo buscándo la salida, hasta que recuerdo que soy un viejo viviendo sus horas extra, es decir, en su final. No hay mal…

Se hace lo que se puede, no veo cómo se pueda hacer más. Es excusa o es salvación. Se hace lo que se puede, no veo cómo se pueda hacer más.

Eso del amor como salvación, me parece que lo dice Don Octavio Paz. Yo, que me he enamorado tantas veces en mi vida, francamente, lo voy a pensar un poco más.

El amor es la unica salvación en esta vida tan efímera. Uno vive y vive. Y de pronto se percata que hay que morir. Así porque así, hay que morir. Como decir un condenado a la pena máxima. Las diferencias son meros formularios y requisitos burocráticos. El amor es la salvación. La única.

Es fulminante como un rayo la lucidez de la edad madura. Irreverente no es nada. Homicida, criminal. Se me han caído todos, todos, no queda nadie en pie, ninguno de los líderes de mi niñez y juventud, incluido yo también primeramente y por supuesto. Estoy solo, completamente solo y sin mí.

Hoy es 24 de diciembre y en la noche Navidad. Cuando me criaba, en mi casa no se celebraban las fechas, ni esta, ni cumpleaños, ni nada, para evitar el gasto. Así me criaron. Ayuno del significado de las fechas, no significan nada para mí. Los cumpleaños, los acontecimientos familiares y comunales y las fechas…

Soy aficionado a la ópera, Kaufmann, Netrebko, Garifulina y más, hoy. Y Tagliabinni, Jussi Björling, Sherry Millnes, Callas, Tebaldi, Milena Frenny y muchos más, clásicos, clasicasos. También Plácido, Carreras, la seda de Pavarotti, etc. La voces viejas de la ópera son las mejores por lo general, pero ahora tenemos a Kaufman que es un fenómeno.…

He vivido mi vida sembrada de vicisitudes en el camino. A puro olfato animal vine a la poesía, tabla de salvación en el naufragio de mi vida. Lo vivido es barro para mi pobre alfarería de palabras. He llegado.

El precio de ser es ser uno, tal cual. Y tener que seguir siéndolo.

Se vive en caliente. El instante es flama sobre ceniza.

No se trata de encontrarse sino de crearse a uno mismo, dice Bernard Shaw. Y Sartre, hay que construirse a sí mismo, a partir de lo que hicieron de uno en la niñez. Sin embargo, lo normal es que la gente despliegue en el curso de su vida, con certeza y gratitud, lo que hicieron…

A la hora de las horas, llegado el momento, lo que cuenta es lo vivido y estar viviendo. Los afanes, la aspiración, son parte de lo mismo. El presente es es el instante henchido de lo que somos, hemos sido y queremos ser. Un compendio, eso somos.

Pasa y pasa continuamente, todo pasa, el transcurso es su condición. Decirlo, haberlo dicho y estar diciéndolo, esa es mi vocación. Y en el ínterin vivirlo, haberlo vivido y principalmente, estar viviéndolo.

La vida de uno es una procesión de aciertos y desaciertos. Eso parece inevitable. Y muy en particular, tratándose de mi: intempestivo. Por dicha la carga de los años me ha sosegado. Y seguramente por tanto desacierto, siendo yo, siempre quise ser otro, cosa que es frecuente también en la gente. Es un telele común,…