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Menguante de Luna con pleamar. En mi recordada Lomalta, desde donde podía ver la espumosa línea blanca de las olas en el mar y, por las noches, contemplar la migración de las estrellas en el firmamento, tuve la dichosa experiencia de cultivar árboles maderables, mayormente laurel del pacifico, guachipelín amarillo, roble sabana y cedro amargo.…

Puede uno saberlo intelectivamente. Es tan obvio que no se puede obviar. Se entiende. Se comprende. Pero llega con la edad cierto momento en la vida, en que se apaciguan los sueños. Como si se hubiera llegado a la meta. Y ahora lo que sigue es permanecer. Cimbreado en el momento.

Todo transcurre. El día sigue a la noche. Y seguirá su curso como un tren en marcha. Y atravesará la noche con su traca tá. Y el brillante día volverá. Así siempre. Pero mi ánimo. Se me cae en el camino y tengo que recobrarlo. Quisiera dejarlo ahí.

Todos vivimos viviendo, cómo no, la crisis de la existencia. El resplandor iridiscente, chisporroteante, del espectáculo del mundo ante nuestro pequeño balcón. Y es cuestión de tiempo. Tarde o temprano estaremos a tiempo. Esa sustancia inagotable. Y nosotros, simples criaturas en el cauce torrencial. Luchando, sin saber por qué.

Puede haber tristezas en mi vida. Las hay. Bracear contra corriente. Forcejear. Luchar. No hay quite. Pero un persistente gen familiar, no lo dudo, ha venido en mi ayuda en los momentos adversos. Lo agradezco. A estas alturas prismáticas de mi existencia. Mi realidad museística.

Una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa. Esto y lo otro, allá y aquí. Soy parte del paisaje, y soy también espectador. Dentro y fuera. Todo depende de cómo lo mire. Soy el demiurgo de mi propio mundo.

Soy en el tiempo y en el espacio. Mis coordenadas son alto, largo, ancho y tiempo. Un ser complejo que es y está. Parte y espectador del paisaje. Un galimatías. Estar dentro y fuera a la vez. Religiones, dioses, historias, filosofías, ciencia. No hay destino, solo el camino al andar.

Cae lentamente la tarde y mi ánimo con ella. Viene la noche y con la noche el sueño purificador. Mañana será otro día. La construcción. Mi casa. Estamos en las últimas. Por ahora. Me pasaré a vivir en ella. Y desde dentro la termino. Ese ha sido mi modus operandi. Y se confirma una vez…

A veces siento el estoque de la soledad. Una vivencia, un sentimiento huérfano, una hoquedad. Me aterra. Soledad de mi en el espacio-tiempo infinitos, metafísica. Y soledad del otro que también soy yo, de sangre y hueso, en el mundo. Vivencia desnuda. Íngrimo en el mundo como en el más allá.

La tarde amarilla va cayendo en la palma de mi mano. Los árboles, los pájaros, las plantas, el celeste cielo. Es una totalidad orgánica que se mueve y respira. Vive, siente, duerme sufre. Un marcado compás estival de todo lo existente.

Uno puede que unas veces sea así o sea asá, tal como acontece en la dura y pura realidad. Hay influencias, vivencias, creencias, herencias, que influyen. Uno es vario, uno y el otro. El que quiere ser. El que no quiere ser. Y el que es. Tenemos opiniones, criterios, formas de pensar. A la hora…

Aquí voy viviendo mi vida tal cual. Tratando de llevar la barca del tiempo por los cauces de mi grado. Aprovechando su fuga lo mejor que puedo. Apegado al renglón en la página del libro. Pero veces la dispersión chúcara me asalta. Y mi vida se va como por un delta de múltiples vertientes. Azorado,…

Va cayendo la tarde ladera abajo. El negro océano de la noche aguarda. Ahora es ya. El ápice del tiempo. El afán de mañana. Todo transcurre y se va. Me siento como un tonel vacío.