Autor: webmaster

Es irónica esta vida. La vive uno a manos llenas, como si nunca se fuera a acabar, malgastando a veces el precioso tiempo. Y no es sino hasta que está mayor, cerca del fin, cuando se detiene y piensa en lo rápido que todo pasó. Y es entonces, ya por resignación o por astucia, cuando…

Escribo porque me gusta, si no, no lo haría. Y lo hago porque tengo algo que decir. Ahí está el busilis del asunto. Para tener algo que decir hay que vivir tentando la poesía. Voy a través del día y la noche en esas, haciendo paradas de contemplación e introspección, propiciando el chispazo que depare el verso.…

A mi avanzada edad, cada paso que doy es un paso hacia el final. Es una forma de verlo, claro, pero apegada a la realidad. Cuando uno está joven no piensa así pues, existencialmente el fin no se atisba todavía; lo que si puede haber es comprensión intelectual. Resumidamente quiero decir que a mi edad, vive uno…

Lo pienso, lo siento y quisiera decirlo y lo digo. Lo digo por escrito. Eso hago como poeta. Tratando de decirlo con mi propio tono. Conseguir la mayor fidelidad posible. Hay que aplicarse a decirlo, de eso se trata.

Es una sucesión de adversidades y pesadumbres la vida, Mis remordimientos van dentro, lacerando, sin palabras, no tengo como decirlos. No siento el deseo de ser otro, pero sí el escozor de la culpa que mutila mi plenitud. En la cima del dolor agradezco que la vida sea tan variada.

Tengo momentos profundos de clarividencia y dolor, cuando descubro mis errores, envueltos en todo lo que soy y he sido. Muchas veces equivocado, obcecado. He sido yo, proyectado desde el origen, erróneo, defectuoso, culpable. Escribo para desahogarme, cobarde, infeliz, debería dejarme morir de angustia.

Mi destino es la poesía, a mi manera, sobra decirlo. Lo supe sin saberlo desde siempre. De veras, sabía que un día la poesía vendría a mi, siempre que yo fuera hacia ella. Y después de leer a Debravo y a otros poetas nacionales, brotó en mi el chispazo de las palabras alzando vuelo. Muchos…

Vivimos en el presente angustiosamente indurable. Es un ápice el instante. Los animales viven en el acantilado vertical del momento, sin memoria del tiempo sucesivo. Nosotros, además del instante en el momento mismo, tenemos el pasado y el porvenir. Todos los tiempos en uno. Somos demiurgos, de un tiempo hacemos tres.

Si el propósito de la vida es la vida misma, sin adjetivación alguna, y similarmente el del universo es, ciegamente, el universo, entonces todo el acontecer, por más contradictorio y disparatado que parezca, es en favor de la vida y el universo. Tratándose de semejante escala nuestra comprensión se queda corta, y vemos la muerte…

Voy a través del blanco día, entretenido, leyendo, escribiendo, viviendo, abierto a la inspiración. Pero viene la noche antiquísima y eterna, como la invoca Pessoa, y me quedo solo conmigo. Y al rato, cansado, me tiendo en el lecho.

Está subiendo brillante la luna amarilla, y se ve redonda por encima. Subirá por la pared del cielo hasta llegar arriba y darse vuelta de cabeza, y comenzar a bajar por el oeste, redonda por debajo. Parece una claraboya hacia un mundo de fuego.

Tendría yo 5 ó 6 años y el pueblo, con toda su antigüedad, estaba escasamente poblado. Los habitantes nos conocíamos, aunque fuera de vista. Recuerdo que atravesé corriendo el inmenso patio de los Mora, donde guardaban los buses del servicio a Puntarenas, y ya había un círculo de gente frente al viejo hospital, viendo asombrados. Era un…

Tengo momentos profundos de clarividencia y dolor, cuando descubro mis errores, envueltos en todo lo que soy y he sido. Muchas veces equivocado, obcecado. He sido yo, proyectado desde el origen, erróneo, defectuoso, culpable. Escribo para desahogarme, cobarde, infeliz, debería dejarme morir de angustia.

Mi destino es la poesía, a mi manera, sobra decirlo. Lo supe sin saberlo desde siempre. De veras, sabía que un día la poesía vendría a mi, siempre que yo fuera hacia ella. Y después de leer a Debravo y a otros poetas nacionales, brotó en mi el chispazo de las palabras alzando vuelo. Muchos…

Vivimos en el presente angustiosatemente indurable. Es un ápice el instante. Los animales viven en el acantilado vertical del momento, sin memoria del tiempo sucesivo. Nosotros, además del instante en el momento mismo, tenemos el pasado y el porvenir. Todos los tiempos en uno. Somos demiurgos, de un tiempo hacemos tres.

Si el propósito de la vida es la vida misma, sin adjetivación alguna, y similarmente el del universo es, ciegamente, el universo, entonces todo el acontecer, por más contradictorio y disparatado que parezca, es en favor de la vida y el universo. Tratándose de semejante escala nuestra comprensión se queda corta, y vemos la muerte…

Está cayendo la noche como un manto oscuro sobre las cosas. De veras que el tiempo es una categoeía interna del conocimiento, como lo dijo Kant. Y depende del ánimo de cada quien. Unas veces el día pasa volando como las aves en el cielo. Y otras, los malos tiempos, se arrastra lentamente y se demora…

En ocasiones me paso los días escribe que escribe. Me aplico obsesivamente y se me van las horas volando y hasta los días. Cuando esto sucede claro que me satisface, y mucho. Pero resulta entonces que no leo, no me queda tiempo. Y entonces va creciendo en mi un escozor, que no me deja llegar…

Entre las carreras de la construcción ha transcurrido mi día. Corre que corre, para allá y para acá. Y es curioso que siendo tan exigente y perentoria esta actividad, me desenvuelva yo a placer, de modo tan expedito. Muy al contrario de los trabajos de escritorio, que realicé por tantos años para ganarme la vida.…

Me encanta escribir, es una pulsión que sembró mi padre en mí, sin proponérselo. En la mesa familiar, a las horas de café y comidas, cuando escribía con sus gruesas manos operarias en las orillas del periódico, sus sencillos versos. Y así sucede que yo escribo, casi todos los días, mis pequeños escritos que aspiran…

La vida es un impasse, o más propiamente un callejón sin salida, donde llegamos por accidente. Y una vez ante esa casual realidad, nos toca darle sentido, porque la vida viene sin sentido alguno. Al final siempre, no importa cómo hayamos vivido, espera la muerte, la misma pelona para todos. Y regresamos a la condición…

Comienza la semana. De frente el itinerario de los días que vienen. Y es cuestión de abrir y cerrar los ojos, para estar ya en fin de semana, rememorando lo vivido y atisbando el tiempo que viene. Si no fuera por la memoria, que generosamente nos da el pasado y la esperanza del porvenir, viviríamos…

Parece mentira, que terminemos aceptando la muerte como si fuera un acto generoso de asentimiento nuestro. Enrededados en los mecates desvariamos. La muerte es inevitable. No hay quite.  

No niego que tengo mis tequios y mis fobias. Quién no. A lo largo de mi larga vida, he conseguido cambiar muchos de mis comportamientos espontáneamente aprendidos. Y a esta alturas de mi edad, en la antesala del último suspiro, he resuelto no continuar luchando conmigo mismo. Aceptarme tal como soy y descansar de mi.

La vida es cruel, así resulta o es parecido. Hay tantas cosas que no están a nuestro alcance. Ahora sabemos que el universo es un organismo vivo. Y que existe simultáneamente en todas sus etapas, pasado, presente y futuro. Y que no es sólidamente material como parece, sino un campo interminable de fuerzas en acción.…

Nací y crecí en Esparta, hoy, y desde hace más de 50 años, vuelto a mal llamarse Esparza, por un afán puramente academicista, a contrapelo de nuestros usos fonéticos, porque los ticos no pronunciamos el sonido de de la z. Y así resulta, que a los esparzanos, nos ponen en el ridículo de pronunciar incorrectamente…

Es irónico vivir esta vida con entusiasmo, apegado, como si fuera para siempre, a sabiendas que se acaba en cualquier momento. Y es cruel y triste llegar a la vejez, antesala pública de la muerte, y no poder hacer nada para evitarla. Si la vida fuera una elección consciente otro gallo cantaría. Pero es el…

Voy por la vida, si no sonriente, de buen talante. Y debo decir con verdad, que tengo una buena calidad de vida. Pero si es del caso contar intimidades, tengo que confesar que mi vida interior es un coflicto continuo. Y hasta podría decir, tomando el símil prestado de José Luis Quesada, gran poeta hondureño…

Hay momentos en la vida que son como una gota en el agua. Se expanden en círculos concéntricos que se multiplican interminables. Después, quedo exhausto, como si regresara de un largo viaje. Y no recuerdo qué hice ni dónde andaba.

En el curso de mi larga vida he tenido varios entusiasmos diversos, según la edad y la época. Primeramente fueron los ríos y sus frías y profundas pozas. Y es que Esparta, donde nací y me crié, era un pueblo rodeado por ríos y quebradas de cristalinas aguas abundantes. Y antes de mis 10 años,…

Yo nací en Esparta por allá de mediados del siglo pasado. Entonces el cantón tenía 3000 habitantes aproximadamente, Hoy son 40.000 ó más. Y recuerdo que, siendo yo adolescente, mi padre compró un jeep Willis para atender los colmenares, que eran varios, incluido uno en Cañas y otro en Miramar. Y mi hermano y yo…

Me intriga no saber por qué, entre tanta gente y tanta cosa, me acuerdo de Wicho, hermano de Odilie, nuestra vecina de Esparta en aquellos lejanos y nebulosos tiempos. Recuerdo que se fueron a vivir a San José cuando yo era niño todavía, 7 años tal vez. Y no volví a saber de ellos. Cuando…