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Todo es barro para mi humilde alfarería de palabras. Las piadosas horas del sueño, la dicha del claro amanecer, el recuerdo moroso de un amor, la muerte de un ser querido. Soy un amanuense, debo estar atento al dictado y dejarme vivir para la poesía. Yo personalmente, es poco o nada lo que importo.

Y sí, así soy yo. Unas veces actúo espontáneo, sin pensarlo siquiera. Y otras, cuando lo pienso, actúo bien pensado. Entonces, unas veces soy el espontáneo, y lo hago y no lo pienso, y otras soy el que lo hace bien pensado. Y vivo para allá y para acá, a través de la puerta batiente…

Parece mentira que vive uno la vida con tal intensidad, que no se percata del paso del tiempo. Y cuando se detiene a recapitular, se le para el poco pelo del susto, es mi caso, al ver que ya todo pasó y que la parca viene en camino. Y es que pensándolo bien, nuestra vida…

La vida como una guerra dice José Luis Quesada, poeta hondureño costarricense fallecido. Y es que se vive apurado en el instante que no dura, pasa en un abrir y cerrar de ojos, y después queda uno viendo candelillas, atando cabos. Y es más jodido aún, porque en el mismo instante se revive el pasado…

El alba como celeste humareda entró por la ventana y flota ya en la habitación. Anuncia el trajín de un nuevo día. Estoy viejo y tengo ya los achaques de la edad, pero vivo agradecido porque sí. Me levantaré a vivir minuciosamente, instante tras instante, sin perder concentración, como si este fuera el último día…

Deslumbrado y perdido, como si estuviera en medio del desierto. No tengo ideas y no consigo dar con las palabras de inicio para escribir alguna composición. Se me han cerrado las puertas de la inspiración, ni siquiera un rayito de luz. Y esto me pasa por meterme a fondo en el material escrito durante años,…

Vine a la poesía para quedarme, siendo ya un hombre maduro. Muchos años viví batallando contra molinos de viento ilusorios, similar al bueno de Alonso Quijano, deschavetado, creyendo que eran monstruos. Y llegué errante existencial a las costas de la poesía, que me esperaban abiertas, generosas. Hice mi humilde casa y me quedé para siempre.…

La ternura me conmueve fácilmente hasta el llanto. Fui un niño no deseado, mejor dicho malquerido, espontáneamente rechazado (me lo dijo madre, lo sentí y lo sigo sintiendo). Ya estaba mi hermano y papá no quería más hijos. Después madre mermó la furia de su rencor, siempre con un íntimo reproche hacia mí. Cuando murió…

Por mi carácter he tenido la costumbre, o, por la costumbre he tenido mi carácter, en un sentido o en otro. Lo más probable es que sea una combinación de ambas formas, pero, y es a lo que iba, siempre estoy ocupado en algo. Es excepcional que esté en blanco la página del día, mientras vivo, salvo dormido,…

Tu boca entreabierta, imperceptibles exhalaciones que aspiro a través de la pantalla, de veras, me extasían. Tu pechos que adivino irisados, exquisitos. Tu cara tiernamente expresiva y a veces, bravía, los acordes del piano que se convienen de maravilla con toda vos. Tus brazos perfectos, tus manos con sus flexibles y alargados dedos y la…

He vivido tanto, que ha venido a mí, por fin, la dulce conformidad de ser yo. Se esfumó, como si nunca hubiera sido, el afán de ser otro. He venido a ser con todo mi peso el que soy. Incluido lo bueno y lo malo.

Llueven chorros de agua desde el cielo. Los árboles hamacan sus verdes cabelleras. Los pájaros silenciosos se abrigan entre las ramas. A través del follaje se asoman figurativos los parches de luz gris, celeste, azulada. Se oyen truenos y el bullicio musical de la lluvia. La vida florece por todo lado. Este es el Paraíso,…

Un día más se inicia con el alba premonitoria. Y puede pasar triste o vivaz, acorde a cada quien. Vidas completas pasan vacías, desperdiciadas. Y es que la vida no tiene sentido de origen, hay que dárselo cada día, a cada momento. De lo contrario se vive y se padece por inercia. El sentido de…

Ser uno como destino es nuestro destino, y sin embargo no sucede espontáneamente, es un propósito que hay que sostener a base de labor. Ni el más indolente de los bichos humanos, se libra del trabajo de ser en este mundo.

Ahora es el tiempo del ahora. Todos los tiempos en uno. El tiempo circular, giratorio a la manera de los astros celestes. El tiempo que retorna, tiempo de reencarnaciones. El tiempo que va de un principio a un final, tiempo rectilíneo y apocalíptico. El infinito inagotable. Ya pasaron esos tiempos, son historia de otros tiempos.…

Se quien soy como lo sabe el común de la gente, y se dónde estoy, en eso estoy al día. Pero fácilmente se me olvida lo que iba a hacer, y no tengo más opción que seguir con otra cosa. Mi vida es simple y buena parte del tiempo me la paso leyendo y escribiendo.…

El tiempo en que vivimos nos deslumbra y se nos va como agua entre las manos. El instante es la piedra dura y está en fuga continua. Uno tiene que estar alerta porque no espera, y cuando consigue percatarse, ya pasó. Nos salvan el recuerdo, la aspiración y el trabajo. Todo sucede en el instante…

Vive uno añorando el pasado, sin percatarse que lo lleva consigo. Y es que nada se queda tirado en el camino, todo lo vivido va con uno, vaya donde vaya. En el momento se vive, se anhela y se recuerda.

Todos mis adláteres se están muriendo, con diferencia de meses o apenas días. Yo estoy viviendo cada día como si fuera el último. Es un alivio que me falla la memoria y no me acuerdo.

Ya todo pasó como un rápido viaje. He llegado a la terminal y aquí esperaré, sin prisa, el último instante. Mientras tanto leo, y escribo cuando se me da la inspiración. Y hago también tareas misceláneas. Todo como si nada, pero a sabiendas.

Escribir continuamente o cada vez que uno quiera, no es posible. Así no procede el poeta, aunque parezca ocioso y un ocio la poesía. Primeramente, ser poeta es una forma de ser, de sufrir, de vivir, de llover sobre mojado. Una devoción, una búsqueda continua. Una forma de ser verbal, hablado y gestual en los…

Terminó la jornada y voy en busca del sueño, de zambullida. Aspiro a dormir profundo hasta mañana, cuando desde temprano, trataré de ocuparme, para permanecer extrovertido, y no pensar.

Qué hacer cuando un ser inimportante como yo, sufre indeciblemente y está desesperado y siente que se ahoga. Qué hacer. No me importa el horizonte del atardecer, si truena, si llueve o hay celajes, como en una acuarela. Me es indiferente, el mundo no es para mí. Vivo desterrado en el dolor.

La vida tiene principio, un recorrido y un final. Eráclito de Éfeso expresa bellamente esa realidad con su famosa metáfora que dice, que nadie puede bañarse dos veces en el mismo río, ya que el río cambia continuamente y no es el mismo. Y nosotros por nuestra parte, cambiamos física y mentalmente a cada instante.…

Ya me acoste, un poco antes de la hora habitual. Estoy cansado. Espero dormir seguido hasta mañana, profundo, como si estuviera muerto.

Qué hacer cuando un ser inimportante como yo, sufre indeciblemente y está desesperado y siente que se ahoga. Qué hacer. No me importa el horizonte del atardecer, si truena, si llueve o hay celajes, como en una acuarela. Me es indiferente, el mundo no es para mí. Vivo desterrado en el dolor.

De veras que, al influjo de momentos de clarividencia y dolor, la muerte inevitable que aguarda, es como la luz que alumbra el porvenir.

Es complicado el bicho humano, rocambolesco. Un ser dialéctico, que siendo uno y el mismo, es también el otro, con sustancia de individuo y de vario, que supone también el contrario. Báileme ese trompo en la uña. Y como si no fuera suficiente, nacemos al mundo física y mentalmente inválidos, y nos criamos en la…

Aquí estoy, en mi fiel hamaca de mecate, iniciando la jornada del día con lágrimas en los ojos. Iré dócil, como siempre lo hago. Pero el mundo es otro para mí, Alejandro ya no está. Conmigo irán siempre su recuerdo y la pícara sonrisa que me legó, solo para mí, en su hermoso rostro exánime.

No se trata de aceptar la muerte que nos viene impuesta y no hay quite; más bien sería una resignación. Sucede que los seres vivos no saben que van a morir, excepto el bicho humano que es uno y es el otro, es uno y es vario, y cuya identidad personal es la balanza del…

Una vez muerto ya no estaré en este mundo. No sabré que he vivido ni sabré que estoy muerto. Simplemente no seré y será como si nunca hubiera sido.