Categoría: Literatura

Vivo el día a dia, si pierdo el paso me disloco. Hace tiempo que sobrepasé el plazo que dan las estadísticas vitales. Vivo sumiso, agradecido. Adicto a cada día.

Tenemos a la vuelta de la esquina las elecciones nacionales, 3 semanas lo más. He querido ignorarlo porque me parece una aberración, Imposible en mi país tan democrático, tan civilizado, tan todo. Pero no puedo ni debo ignorar la realidad. La candidata puesta por Chaves va adelante y lo que se puede hacer es forzar…

Hay que aplicarse a vivir la vida porque se acaba. Y si bien, la muerte es parte de la transformación continua de la vida, lo que es la persona, esa singularidad psicosocial que somos, desaparece con la muerte. Aunque puedan perdurar obras y recuerdo.

Mi madre iba a cumplir 85 años cuando murió. Recuerdo que una vez me dijo tan tranquilamente: “Rodri, yo ya quiero morirme”. Y cuando la vi la última vez, en el hospital, “in articulo mortis”, desde la nebulosa de sus últimos momentos de vida, alcanzó a preguntarme tranquilamente: “¿Vas para allá?“ refiriéndose a Esparza, nuestro…

A estas edades mías hay que saberla llevar. Cuanto más tarde en pasar el tiempo, mejor. Uno en el mundo de su pequeño mundo, dentro del mundo. Viviendo minuciosamente el día a día.

Estoy viviendo en la generosa prolongación de mi vida. Tengo sueños, aspiraciones. Pero me la voy jugando en el día a día. Ya casi me acuesto. Espero dormir intermitente hasta mañana, cuando aspiro a repetir, la hazaña de vivir un nuevo día en un santiamén.

Soy grafómano electrónico, no lo niego, porque me complace escribir y digito con facilidad mis textos que escribo a diario. Escribo desde hace más de 40 años, pero continuamente como para decirme poeta, ni 10. Ahora se mejor qué tipo de escritor soy. El celular ha sido clave como máquina de escribir y escritorio. Digito…

No sería bien decir, que he vivido la vida con paso firme hacia mi destino. Qué va. La pura verdad es que he zigzagueado Incierto en el camino. Desde el atalaya de la edad lo veo. La vida es un camino que se bifurca, que se bifurca (me acuerdo de Borges). Palpo el momento y…

La ternura me conmueve fácil, hasta el llanto. Fui un niño nacido no querido, mejor dicho malquerido, espontáneamente rechazado (me lo dijo madre y lo sé porque lo siento) Estaba mi hermano y papá no quería más hijos. Después madre mermó la furia de su rencor, siempre con un íntimo reproche. Cuando murió hace 25…

Soy un viejo solitario. He perdido, he ganado. He sido culpable muchas veces. El olvido que anestesia es mi aliado. Qué sería de mi sin la poesía y la iteratura.

Un nuevo día ha llegado con sus propias alas ¡hay que vivirlo de la mejor manera posible! Porque una vez vivido queda guardado en la memoria. No es que se pierde tirado en el camino. Se suma a lo que somos, recuerdo y olvido, hasta la muerte por venir.

Esté donde esté, en cualquier circunstancia, voy por la vida viviendo. Ojalá con sentido propio, porque la vida viene de origen sin sentido alguno. Nos toca darle trayectoria, itinerario, razón de ser, o vivir en vano.

Hace tiempo ya, que me dí cuenta que me cayó la vejez encima. Lo cierto es que me di cuenta ya del hecho consumado. Repentinamente. No la ví llegar.

En esta vida hay que decidir siempre, en un sentido o en otro. La abstención o la indiferencia, son también decisiones posibles. No hay cómo quedarse al margen, viendo pasar la procesión del mundo como si no fuera con uno. La libertad es una condena, lo dijo Sartre hace tiempo.

Es un hermoso misterio vivir. Y se aprecia más cuando el final se acerca. Vivir la vida palmo a palmo, minuciosamente, como trabaja una parcela el sembrador. Y después morir, integrarse cuerpo a cuerpo con la tierra. Y dejar de ser.

Otros homos nos antecedieron en el planeta y desaparecieron. El Homo Sapiens que somos, viene de hace 300 mil años para acá. En este momento el ser humano se alista para tener bases en marte, en la luna. El mundo de las estrellas es inagotable. Y palpitan en el firmamento porque están vivas, como el…

Ser uno es el propósito en la vida. Un afán continuo, mejor dicho un desiderátum. Nada ni nadie, salvo la muerte, lo puede librar a uno de la tarea de ser uno. Pero si es frecuente, que unos vivan creyendo ser otros, una costosa vida de mentirilla.

La primera piedra, los primeros juegos. Las más tempranas experiencias de la vida. Espontáneos brotes vitales. Libres del majadero pensamiento. En la puerta de salida claman los destellos del origen. Y me vuelvo hacia el inicio, en el fondo del principio; linterna en mano.

Poesía y narrativa juntas, discurriendo entrelazadas en la página. Hechos que van irrigando la prosa conversada, que dibuja a los personajes en la situación, y eleva una musica. Sucede y se ve con la naturalidad de las cosas que pasan y se ven. En una tarde aburrida en San Pedro Sula, hace ya tantos años,…

Es muy difícil saber quién es uno. Transitar cientos de milenios de años, para llegar imposible al origen. Palpitante. Un puente de unos a otros. Antes de la historia.

Me gustan negras, blancas, amarillas, y de todos los colores. En realidad no son así, es un estereotipo. Hay que verlas, oirlas, tratarlas, y si es posible olerlas, saborearlas. Únicas, íntimas, deliciosas, sin igual. He sido un manos sueltas en la vida, un botaratas decía mamá. Pero esos recuerdos, esas íntimas vivencias, me las llevo…

La primera etapa de mi vida adulta, intensivamente laboral y profesional, ha caído en el olvido. Espontáneo y voluntario a la vez. A partir de la jubilación, me abandoné a mi mismo y así, a puro olfato, encontré mi camino. Como carpintero construí parte esencial de lo que tengo, que es apenas para vivir, sumado…

Hay, supongo, un momento trágico en la vida en que uno se entera, que le llegó el final. Debe ser una noción demoledora. Le sucede a niños, jóvenes, viejos. Y supongo que ante la inminencia del caso, y la absoluta incapacidad de poder hacer algo, sobreviene entonces un acomodo acelerado de la conciencia a la…

Este año se fue soplado. Y los días ni se diga. Apenas veo la estela que dejan al pasar. Vivo minuciosamente aplicado, metido en mi pequeño mundo, tratando de aprovechar al máximo el poco tiempo que me queda. Si hubiera sabido desde un inicio que la vida se va tan rápido, otro hubiera sido mi…

Estoy viejo. Me lo dice la edad encima del cuerpo que se deteriora. Me gusta leer y escribir más y más cada día. Llegué tarde, me falta mucho. Me siento como niño con juguete nuevo. Y pensar que estoy en los finales.

Hace rato ando buscando la entrada. Doy vuelta y vuelta. Me acerco, me distancio, busco insistente la perspectiva. Y algunas veces entusiasmado veo luz y apuro el paso, pero es una puerta falsa. Fastidiado me aparto y me hago el desentendido, pensando astutamente tomarme por sorpresa, a ver si acaso. Pero qué va. Tan solo…

La verdad científica es ajena al sentimiento y suele contradecirlo. Y es tan verdad la verdad científica, que humildemente es provisoria, por naturaleza. Vale mientras no se demuestre lo contrario. La vieja verdad se aparta ante la nueva. La Verdad, la Verdad, la Verdad, así con mayúscula, inconstrastable, y que vale ante todo y para…

El ser humano es a la vez, uno y el otro. Único y múltiple. Individual y colectivo. Género y espécimen. Y todo a un tiempo. Báileme ese trompo en la uña, como decía mamá.

Las primeras experiencias que vivimos, me refiero a las vividas en el vientre materno y en la más tierna niñez, son sin duda las que mejor, quiero decir, con más fuerza, nos definen. Y no hay nada que hacer. Es imposible alcanzarlas a base de reflexión, no hay cómo traerlas enteras a la conciencia, salvo…

Día después de componer mis versículos y haberlos enviado ya a mis contactos de la internet, que para mi es como publicarlos, reviso mis pequeños escritos y encuentro errores y exceso de palabras. Me digo que no es tan importante y trato de no mortificarme, pero qué va. En poesía el fondo y la forma…

Pasan las noches y los días. Y las horas del reloj que es lo que cuenta en nuestra vida civilizada. Para mi los días se parecen a los días. Vivir es una costumbre, como decir la madre de las costumbres. Todo comienza con la carrera a muerte de los espermatozoides. Y después la vida prenatal,…

Ser uno parece la cosa más sencilla y natural. Y así se va la vida, siguiendo la senda que le marcaron y creyendo que es doña toda. Pegando en las paredes, llevándose güevaso tras güevaso y echándole la culpa a la suerte o a los demás. Vive y muere engañado, creyendo que es otro distinto…