Categoría: Literatura

Yo soy yo inevitablemente; no lo he escogido, me ha sido impuesto por la condición de ser en este mundo. De modo que podría sentirme condenado a ser yo, en cierto sentido lo estoy, y dejarme llevar por la corriente. Pero en su lugar he optado por darle sentido a mi vida. Y por eso…

Hay días en que los motivos para escribir se me dan consecutivos. Y escribo y escribo sin parar. Sucede cuando tengo una suerte de conexión o inspiración mental. Tomo el asunto, lo pienso y lo redondeo, como para tener el pie de apoyo en la salida, y abalanzarme al tecleado virtual del celular y escribir.…

El año de 1983 fue crucial para mí; descubrí la poesía, mi pasión, mi destino. Y sin embargo, pasaron años para poder llegar. Por mis obligaciones materiales, por mi carácter. Y por qué no decirlo, por falta de conciencia. Escribía ocasionalmente y me encantaba hacerlo, pero las obligaciones materiales, la vida diaria y esa falta…

Es tan tenue el cielo del amanecer, que es imperceptible el avance de su transmutación. Puede uno permanecer todo lo alerta que quiera y siempre, siempre es una sorpresa, muy agradable por cierto, ver como se prende el cielo y surge celeste de la sombra un nuevo día.

Son las 3 y 20 de la mañana y ya desde hace rato que estoy despierto, vuelta y vuelta en la cama, para allá y para acá, sin poder conciliar el sueño. Por qué, no lo se; simplemente se me prendió el bombillo de la vigilia en automático, y ya no consigo interrumpir su necia…

El cosmos, es a un tiempo, todo lo que es, todo lo que ha sido y todo lo que será. Respecto al universo no son, tal vez, términos apropiados, pero es como decir, presente, pasado y futuro simultáneamente. Ahora mismo existen el universo primitivo, el universo en sus diferentes etapas en el tiempo y el…

Me gusta escribir por el arrobamiento que genera en mí. Ante un impulso poético mi reacción es inmediata, esté donde esté y con quien esté, y si es preciso me aparto. Si voy en carro me orillo y me detengo, y saco mi poderoso Apple celular y digito, con la presteza de un pistolero de…

Estoy aquí y ahora y eso es lo que cuenta. Tengo un pedacito del mundo que me pertenece, el aquí y el ahora no los comparto con nadie, son exclusivamente míos. Qué mas puedo pedir, si tengo lo que necesito para existir. Lo demás es el trabajo diario, que viéndolo bien no es un problema,…

Soy como decir un trípode, una armazón soportada en tres pies que son: la lectura, la escritura y la carpintería. Tengo que decir que esta última, que fue durante años mi principal soporte, entretenimiento y ocupación a la vez, ha desaparecido casi por completo de mi vida. Me explico, primeramente porque soy ya un viejo…

Vivir la vida es como seguir un camino que se bifurca y se bifurca continuamente. Y uno tiene que optar en cada bifurcación por la ruta a seguir. Lo deseable es que uno lleve un sentido, una dirección elegida conscientemente, que mantiene y continúa con atención y esfuerzo para no descarrilar. Es una calamidad ir…

Amanece un día más en la cuenta de mis días. Acaban de ser las 4 de la mañana y ya comienza a alumbrar el alba con su tierna luz pálida. Lo agradezco de veras y me dispongo al día, aunque siento mi cuerpo irritado y por consiguiente el ánimo caído. Me pasa con la humedad…

Todo tiene su término en esta vida. Y está bien que así sea. Me cuesta mucho entender eso que llaman la eternidad, pero me abruma y se me para el poco pelo que tengo, de solo pensar en ella. Y es cuando entonces me consuela saber que esta vida se acaba. Hecha la ley, hecha…

Son la 5 de la mañana y queda el último rescoldo de la alborada, cuando yo estoy también en el ocaso de mi vida. Me recuerda el hermoso cuento de Jack London, en que el más viejo de la tribu, para no entorpecer su marcha, tiene que quedarse en el camino, en aquella zona helada…

Ya está tímida y puntual la aurora en mi ventana. Ha recorrido desde el sol, nuestra estrella madre, 149.6 millones de kilómetros, en 8 minutos y 20 segundos. Parece un acto de magia; lo hace todos los días del mundo. No puedo menos que estar agradecido y levantarme entusiasmado al nuevo día. Tengo que continuar…

Hoy me levanté a las 4 am, cuando comenzaba a clarear la aurora, la de rosáceos dedos, como la nombra Homero. Y desde que me levanté he estado ocupado, entretenido. Me encantan los días así. Estoy cansado y pronto me voy a la cama. Mañana será otro día y espero, como hoy, pasarla bien ocupado.…

Todo es barro para mi humilde alfarería de palabras. Las piadosas horas del sueño, la dicha del claro amanecer, el recuerdo moroso de un amor, la muerte de un ser querido. Soy un amanuense, debo estar atento al dictado y dejarme vivir para la poesía. Yo personalmente, es poco o nada lo que importo.

Y sí, así soy yo. Unas veces actúo espontáneo, sin pensarlo siquiera. Y otras, cuando lo pienso, actúo bien pensado. Entonces, unas veces soy el espontáneo, y lo hago y no lo pienso, y otras soy el que lo hace bien pensado. Y vivo para allá y para acá, a través de la puerta batiente…

Parece mentira que vive uno la vida con tal intensidad, que no se percata del paso del tiempo. Y cuando se detiene a recapitular, se le para el poco pelo del susto, es mi caso, al ver que ya todo pasó y que la parca viene en camino. Y es que pensándolo bien, nuestra vida…

La vida como una guerra dice José Luis Quesada, poeta hondureño costarricense fallecido. Y es que se vive apurado en el instante que no dura, pasa en un abrir y cerrar de ojos, y después queda uno viendo candelillas, atando cabos. Y es más jodido aún, porque en el mismo instante se revive el pasado…

El alba como celeste humareda entró por la ventana y flota ya en la habitación. Anuncia el trajín de un nuevo día. Estoy viejo y tengo ya los achaques de la edad, pero vivo agradecido porque sí. Me levantaré a vivir minuciosamente, instante tras instante, sin perder concentración, como si este fuera el último día…

Deslumbrado y perdido, como si estuviera en medio del desierto. No tengo ideas y no consigo dar con las palabras de inicio para escribir alguna composición. Se me han cerrado las puertas de la inspiración, ni siquiera un rayito de luz. Y esto me pasa por meterme a fondo en el material escrito durante años,…

Vine a la poesía para quedarme, siendo ya un hombre maduro. Muchos años viví batallando contra molinos de viento ilusorios, similar al bueno de Alonso Quijano, deschavetado, creyendo que eran monstruos. Y llegué errante existencial a las costas de la poesía, que me esperaban abiertas, generosas. Hice mi humilde casa y me quedé para siempre.…

La ternura me conmueve fácilmente hasta el llanto. Fui un niño no deseado, mejor dicho malquerido, espontáneamente rechazado (me lo dijo madre, lo sentí y lo sigo sintiendo). Ya estaba mi hermano y papá no quería más hijos. Después madre mermó la furia de su rencor, siempre con un íntimo reproche hacia mí. Cuando murió…

Por mi carácter he tenido la costumbre, o, por la costumbre he tenido mi carácter, en un sentido o en otro. Lo más probable es que sea una combinación de ambas formas, pero, y es a lo que iba, siempre estoy ocupado en algo. Es excepcional que esté en blanco la página del día, mientras vivo, salvo dormido,…

Tu boca entreabierta, imperceptibles exhalaciones que aspiro a través de la pantalla, de veras, me extasían. Tu pechos que adivino irisados, exquisitos. Tu cara tiernamente expresiva y a veces, bravía, los acordes del piano que se convienen de maravilla con toda vos. Tus brazos perfectos, tus manos con sus flexibles y alargados dedos y la…

He vivido tanto, que ha venido a mí, por fin, la dulce conformidad de ser yo. Se esfumó, como si nunca hubiera sido, el afán de ser otro. He venido a ser con todo mi peso el que soy. Incluido lo bueno y lo malo.

Llueven chorros de agua desde el cielo. Los árboles hamacan sus verdes cabelleras. Los pájaros silenciosos se abrigan entre las ramas. A través del follaje se asoman figurativos los parches de luz gris, celeste, azulada. Se oyen truenos y el bullicio musical de la lluvia. La vida florece por todo lado. Este es el Paraíso,…

Un día más se inicia con el alba premonitoria. Y puede pasar triste o vivaz, acorde a cada quien. Vidas completas pasan vacías, desperdiciadas. Y es que la vida no tiene sentido de origen, hay que dárselo cada día, a cada momento. De lo contrario se vive y se padece por inercia. El sentido de…

Ser uno como destino es nuestro destino, y sin embargo no sucede espontáneamente, es un propósito que hay que sostener a base de labor. Ni el más indolente de los bichos humanos, se libra del trabajo de ser en este mundo.