Categoría: Literatura

Lo que busco siempre es el símil, la correspondencia o el contraste, el momentáneo contacto entre cosas, entidades, ideas, imágenes. Es la clave, el santo y seña de la poesía. Una vez que se tiene es cuestión de ponerse a escribir. Y de una vez o con trabajo de taller, nace la criatura. Ese es…

Sentir es la clave. Sentir lo que se siente mientras se siente. Hay que aprender. Parece mentira pero no es como soplar y hacer botellas. Sentir mientras se sienten los sentimientos que se sienten. Y es que no hay cómo bajarse del carruaje de la vida y detenerse a sentir. Todo sucede mientras se va…

La vida como el tiempo, la vida en el tiempo mejor. A veces se acelera, a veces se ralentiza. Depende de las circunstancias. Hay que estar atento para mantener la sintonía. No perder el paso. Vicisitudes como piedras en el camino. Es acorde ir tan rápido como sea posible. No sobrepasar los limites, pero tampoco…

!Cuántos años han pasado bulliciosos, divertidos. La vida torrencial, festiva, inconsciente. La vida vivida por impulso natural. Rápido, fugaz. Llego a mi vejez y todo cambia. Mejor dicho, yo cambio cuando todo sigue igual. Cada día vivo consciente de que vivo, de mi edad y de lo poco que falta para el fin. Consciente de…

Vivir mi vida cuando se acaba. Vivir mi vida a sabiendas de que se acaba, cuando se acaba. Y seguir viviendo resueltamente hasta que se acabe. La vida son etapas. Vivir es el anverso. Morir es el reverso.

Vivimos la vida como si fuera para siempre. Aferrados. Y nos sorprende la muerte. Quedan las generaciones que siguen adelante. Tal vez nos recuerden, puede que sí, puede que no. No lo sabremos y no importa. La vida es el plazo de la inmortalidad. La vida y la muerte entrelazadas. El caos y el orden.…

Antes de nacer, la eternidad. Y después de morir, vuelta a la eternidad. La vida es una breve interrupción, un minimo paréntesis, un soplo. Solo la intensidad del momento le otorga sentido. Las grandes mayorías viven en manada, sin vida propia.

Estoy en un interregno, mejor dicho una suspensión de mis apetencias. Como decir en un estado neutro, o pendejo como diría un amigo. Ni para delante ni para atrás. Encharcado en el vacío existencial. Ni carpinteando, ni leyendo, ni escribiendo. Ni siquiera vagando dentro ni fuera de mi. No es una negación, pues sería una…

A mi edad, pronto a ser octogenario, pienso en la muerte próxima. Si bien la percibo tan cerca, no me quedo pensando en ella. Vivo mi vida entretenido, ocupado en los menesteres cotidianos, y de la parca sólo a veces me acuerdo. Y eso que la tengo cerca. Supongo que es lo normal. Si así…

Me gusta ser anónimo en la vida y también como poeta. En cuanto a los premios, pienso en Estocolmo por caso, no tengo ningún inconveniente en que me sea concedido, si así lo deciden los doctos señores que lo conceden, es la cúspide de los reconocimientos literarios en el mundo y francamente no veo porqué…

Me gusta comenzar el día con algunos versos de mi cosecha. No me importa si parecen insulsos, siempre que a mi me gusten. Me interesa comunicar limpiamente lo que quiero decir. Que las letras sean el vehículo de mi sentimiento. Mis pequeños escritos tienen su destinatario, lo sé. Y ellos lo saben también. Ese sentimiento…

A travez de la densa noche llego a la joven mañana. Ahora tendré que adentrarme poco a poco en la clara selva del día. El camino es un sendero tapizado de metas. Avanzaré paso a paso, calculando el momento, sin prisa. Del otro lado, agazapada, espera la noche. Y después, nuevamente la mañana y el…

El tiempo pasa, se está yendo, es una fuga. Es tan breve su vigencia que se puede apreciar solamente en retrospectiva. Vivimos recordando el pasado y esperando el porvenir. Y es curioso que siendo así, se vive tan atribulado. Podría decirse que es un drama la vida. Un montaje en escena donde somos los protagonistas.…

La tierna luz del día se asoma por la ventana. Es hora de levantarse y comenzar el día. Primeramente la rutina de ejercicios y el desayuno. Después a seguir con la relectura de Tomás de Quince. Y después la vorágine del día inevitable marcará la ruta de mis pasos. Y mientras, a lomos del instante,…

Es hora de aceptar que nunca serás mía ni yo tuyo. Es mejor enfrentar cara a cara la realidad. Sobretodo yo frente a la mía. Dura, despiadada. Nada gano pensando en vos emocionado, transportado. Ni mucho menos creyendo que un día pudieras ser mía. Y yo tuyo. Qué va. Es mejor que me enfrente a…

Soy un poeta menor, no tengo duda al respecto. Soy tan menor como poeta que tal vez lo que soy es un mal poeta. Pero qué digo, esa categoría de poeta no existe siquiera. Tal vez entonces sí, soy el menor de todos los poetas. Y con eso me conformo. Porque el regusto que siento…

Va cayendo la tarde poco a poco hacia el negro océano de la noche. Todos los días sucede y siento en mi ánimo como un vuelco. No consigo acostumbrarme. Es siempre como si fuera la primera vez. Me invade un desconsuelo, como un vahído. Es, sin duda, la reminiscencia del miedo a la noche, que…

Voy viviendo mi vida como por un lento declive que me acerca a la eternidad. Sin grandes alteraciones ni tropiezos. No niego que me gustaría volver a vivirlo todo otra vez. No es posible tal pretensión. Pero tengo que vivir como si el plazo que me queda por vivir fuera mi vida entera. Es cuestión…

No tengo más opción que ser el que soy. No sé si es un premio o una condenación. Soy quien soy, pero no sé a ciencia cierta quien soy. Humildemente voy dando palos de ciego, tanteando, tratando. La vida es un continuum, no puedo detenerla y ponerme a pensar, tengo que hacerlo todo en el…

La vida fluye. El Universo fluye. Todo fluye. Es condición natural de la realidad. La vida va de principio a fin al margen de la voluntad. Es mejor condescender, de por sí no hay opción. Es un imperativo vivir la vida. Y morir también. No hay salida posible. Todo es dentro. Fuera no hay.

El pecado es la mácula del mundo civilizado. El mundo de la culpa y el perdón. El mundo que está más acá de la vida primordial, marcado, legislado, regulado. El mundo de la contradicción. El mundo de la angustia existencial. Irrumpe dentro de mi. Y me debato entre yo civilizado y la imborrable nostalgia de…

Entre el verso y la prosa me he quedado. A una orilla y la otra, tratando de fluir por el cauce de la poesía. Lo intento, hago lo posible, no es que me quede ocioso viendo pa’l ciprés. Mi propósito es infundir vida al carapacho de las palabras. Que no sean meras formas inertes tendidas…

Yo recuerdo los amores duraderos y los pasajeros de mi larga vida. Fueron muchos. !Con cual intensidad vividos! Me detengo en la filosa punta del instante y oteo. Amores tibios, amores hirvientes. Todos pasaron. Se fueron por el mismo camino del tiempo que vinieron. Vagos recuerdos apenas. Nostalgia con nudo en la garganta. Parece mentira,…

Siento que el día se me va como el río entre las piedras. Se escurre sin parar y se va sin novedad. Sin nada que que me inspire y me acerque al verso, por mínimo que sea. Entre misceláneos menesteres atravieso el día. Y por fin no me queda tan siquiera una línea para entretenerme…

Uno es uno, siempre uno. Es uno tozudamente, no podría dejar de serlo ni por más que lo intentase. Más aún, cuando uno quiere quitarse el tiro y pretende no ser uno, es cuando es más uno, el uno recóndito al acecho que hay en uno, y que salta a escena sin que nadie, ni…

La cruda realidad es un tupido caos. Hay que ser precavido, ver los claros del camino. Intuir el rumbo. Se requiere cautela. El sendero es enrevesado y peligroso. Varias veces me he extraviado. Y sinceramente a estas alturas de mi vida, no sé si he podido reorientarme, o es que sigo en la espesura perdido,…

El tiempo es un río, el río de Heráclito y yo voy arrastrado en ese río. Voy en el torrente, y desde fuera de mi, me veo donde voy en el torrente. Actor y espectador de mi mismo. Desdoblado en una operación ontológica. Soy uno y soy vario. Soy yo, y soy el otro.

En el puro principio fue la acción. Sola y desnuda. Sin el verbo-palabra que la nombra y replica. Más adelante, con la semilla de la civilización que brotó en la barbarie, germinó también la palabra. El verbo es el nombre, la réplica verbal del acto. Y vinieron las demás palabras. El camino ciego de los…

Es impresionante. Asombroso. Terrible. Ya todo pasó. La fuerza, el entusiasmo juvenil, la vida misma. Vinieron y pasaron. Cuesta creerlo. Puedo volver la vista atrás y quedar petrificado de asombro. Y confusamente recordar y añorar cómo todo pasó. Y la nostalgia para qué. Es como llevar agua a los manantiales.

Eres invulnerable, nada puede contra ti. Pasarán los años, pasarán los siglos. No importa. Pase lo que pase, aunque lejos viajaran dispersas tus cenizas en el tiempo y el espacio, sobrevivirán elementales en algún lugar del Universo. La materia es indestructible, solamente se transforma. La eternidad es nuestro destino.