Categoría: Literatura

Como poeta escribo, aunque no soy propiamente un escritor, pero si un autor. Me parece importante esa precisión, en defensa de los escritores, que trabajan con disciplina para escribir sus obras. Yo como poeta soy aplicado hasta la obsesión pero por la libre. A salto de mata que dicen. Escribo normalmente arrebatado por la inspiración…

Aplicando por similitud el término carcelario y admitiendo las diferencias de procedimiento, puedo decir que estoy en el Corredor de la Muerte. La diferencia es que no hay una fecha rígidamente establecida, ni una culpa jurisdiccionalmente señalada, pero al cabo la muerte es segura. Las diferencias son de procedimiento y formalidad. Comprendo entonces porqué, la…

Hoy es Navidad que alude al nacimiento. Y yo tengo que aceptar que yo soy yo y no puedo dejar de serlo. Es mejor que asi lo comprenda y lo quiera. No digo que esté naciendo porque soy un viejo. Pero sí que arribo a la certeza de que el único remedio es aceptarme. Yo…

En ocasiones, hoy 25 de diciembre, pongo por caso, discurro mentalmente acerca de mi vida y qué hacer en adelante. Me veo a veces llegar a un cerrado callejón. Y pujo y pujo buscándo la salida, hasta que recuerdo que soy un viejo viviendo sus horas extra, es decir, en su final. No hay mal…

Se hace lo que se puede, no veo cómo se pueda hacer más. Es excusa o es salvación. Se hace lo que se puede, no veo cómo se pueda hacer más.

Eso del amor como salvación, me parece que lo dice Don Octavio Paz. Yo, que me he enamorado tantas veces en mi vida, francamente, lo voy a pensar un poco más.

El amor es la unica salvación en esta vida tan efímera. Uno vive y vive. Y de pronto se percata que hay que morir. Así porque así, hay que morir. Como decir un condenado a la pena máxima. Las diferencias son meros formularios y requisitos burocráticos. El amor es la salvación. La única.

Es fulminante como un rayo la lucidez de la edad madura. Irreverente no es nada. Homicida, criminal. Se me han caído todos, todos, no queda nadie en pie, ninguno de los líderes de mi niñez y juventud, incluido yo también primeramente y por supuesto. Estoy solo, completamente solo y sin mí.

Hoy es 24 de diciembre y en la noche Navidad. Cuando me criaba, en mi casa no se celebraban las fechas, ni esta, ni cumpleaños, ni nada, para evitar el gasto. Así me criaron. Ayuno del significado de las fechas, no significan nada para mí. Los cumpleaños, los acontecimientos familiares y comunales y las fechas…

Soy aficionado a la ópera, Kaufmann, Netrebko, Garifulina y más, hoy. Y Tagliabinni, Jussi Björling, Sherry Millnes, Callas, Tebaldi, Milena Frenny y muchos más, clásicos, clasicasos. También Plácido, Carreras, la seda de Pavarotti, etc. La voces viejas de la ópera son las mejores por lo general, pero ahora tenemos a Kaufman que es un fenómeno.…

He vivido mi vida sembrada de vicisitudes en el camino. A puro olfato animal vine a la poesía, tabla de salvación en el naufragio de mi vida. Lo vivido es barro para mi pobre alfarería de palabras. He llegado.

El precio de ser es ser uno, tal cual. Y tener que seguir siéndolo.

Se vive en caliente. El instante es flama sobre ceniza.

No se trata de encontrarse sino de crearse a uno mismo, dice Bernard Shaw. Y Sartre, hay que construirse a sí mismo, a partir de lo que hicieron de uno en la niñez. Sin embargo, lo normal es que la gente despliegue en el curso de su vida, con certeza y gratitud, lo que hicieron…

A la hora de las horas, llegado el momento, lo que cuenta es lo vivido y estar viviendo. Los afanes, la aspiración, son parte de lo mismo. El presente es es el instante henchido de lo que somos, hemos sido y queremos ser. Un compendio, eso somos.

Pasa y pasa continuamente, todo pasa, el transcurso es su condición. Decirlo, haberlo dicho y estar diciéndolo, esa es mi vocación. Y en el ínterin vivirlo, haberlo vivido y principalmente, estar viviéndolo.

La vida de uno es una procesión de aciertos y desaciertos. Eso parece inevitable. Y muy en particular, tratándose de mi: intempestivo. Por dicha la carga de los años me ha sosegado. Y seguramente por tanto desacierto, siendo yo, siempre quise ser otro, cosa que es frecuente también en la gente. Es un telele común,…

Los giros populares tienen la fragua múltiple del pueblo. «Dios aprieta pero no asfixia» es de una precisión milimétrica. Porque si no, qué sería de los pobres, que casi casi mueren de necesidad y sin embargo respiran.

Vivo como vivo. No sé de qué otra manera hacerlo. He hecho propósitos de enmienda y los he cumplido, duramente los he cumplido. Pero no alcanzo, no atino a saber qué más puedo hacer. Así me quedo. Resignado. Qué me queda sino atenerme a la experiencia. Atenerme a mí.

Arribo desde la noche nebulosa de sombra al nuevo día. Un impulso vital me manda a levantarme y emprender la jornada. Tengo cosas que hacer que son como pequeñas islas en el mar del tiempo. Al cabo vendrá negra la noche. Y entonces trataré de dormirme apenas pueda.

Me hubiera gustado escribir novelas, literatura que demanda una aplicación disciplinada, poesía en forma de parábola. Se bien que no puedo hacerlo. Soy aplicado hasta la obsesión, pero por la libre, cuando me cae la peseta de la inspiración, que viene de repente, según sus propios caprichos. Ah, y otra cosa, que mi emoción poética…

He cometido tantos errores que no puedo recordarlos. Es la memoria piadosa que me libra de la mortificación. El olvido me anega y debo estar agradecido. Qué ironía. Pensar que es mejor así. De veras que la vida es alcahueta.

Claro que podría instalar eso que llaman ChatGPT y producir textos continuamente como si fueran míos. Eso es posible ahora. Pero qué sentido tendría esa maniobra, si los pequeños textos que escribo aspiran a la poesía y son catárticos para mí. Precisamente por eso los escribo. Pueden ser inimportantes, pero el simple hecho de componerlos…

Un tiempo difícil para mi. Hay consecuencias indeseables a cada paso. Y no puedo quedarme suspendido, inmóvil, mientras el tiempo transcurre. Tengo que optar y es difícil que salga ileso. Es así, y solamente así, cuando el camino se empina y no se vislumbra salida posible, que la pelona se ve como la gran solución.

Si vivir la vida fuera como darle un chonetazo a una lora, todo sería muy sencillo pero no tendría sentido. El busilis está en vivirla bien y no de cualquier manera. Así es la cosa, con sabor a condenación. Encima de que vivir cuesta, hay que vivir bien, y en todo caso, por fin morir.

Antes, casi toda mi vida, ni pensaba en la muerte. Y si lo hacía era en la muerte de los demás. Ahora en cambio, casi todos los días, me acuerdo que ya estoy montado en el magazine, a la espera del disparo final (para seguir con el símil). Es irónico y hasta grosero tener que…

Leer y escribir son acciones cotidianas en mí. Y aunque he publicado alguna vez, me da pereza, me arredran los quehaceres que demanda la publicación de un libro. Antes y después. Y aunque me haría muy bien el beneplácito de la gente, lo he olvidado. De modo que esto de escribir es un asunto cada…

Hoy es el primer día del resto de mi vida. He vivido ya la mayor parte, el saldo pendiente por vivir es un pequeño resto del total. Tengo que exprimir el jugo a cada momento. No hay tiempo que perder.

Yo no estoy en nada. Sólo estoy en esto que únicamente a mi, tal vez, me interesa. Mejor dicho, no estoy en nada. Me la paso vagando por mis vagos recuerdos y por mis intrincados sentimientos. Procurando y tratando no se bien qué. Consumido en la estela de mis afanes. Puede ser que goce o…

Lo recuerdo. Fue en un bar que un conocido me enseñó los versos que escribia en su viejo cuaderno. Y comprendí, más bien se me reveló, intempestivamente, con susto incluido, lo que yo andaba buscando y quería hacer. Y dí con el inicio del resto de mi vida.

El pensamiento es producido por lo que llamamos mente, el cerebro que aloja el cuerpo en la cabeza. Y que tiene miles de millones de neuranas que se activan y se combinan, y por lo visto, viene en evolución desde hace 300 mil años, cuando surgió nuestra especie Homo Sapiens. El pensamiento es material pero…

De veras que vivir cuesta. Es una competencia en que se gana o se pierde. Hay que estar alerta. Y no zafar el bulto cuando más bien haya que meterlo. Es una lucha continua. La otra posibilidad que ofrece la vida, es el tren multitudinario del destino.

El amor es un invento del hombre, para compensar en intensidad el corto tiempo de vida; como si fuera la eternidad.