Autor: Roderico Rodríguez

He estado leyendo absorto y, sorprendido, me percato de que ya casi van a ser las 5 de la tarde. La luz declina sumisa ante la sombra y todo parece ensimismarse. Qué fácil y veloz se pasa el día entretenido. Y es similar lo que se siente cuando, de repente, ve uno que la vida…

Primeramente los primeros años que no fueron tan felices, llenos de miedos, malquerido. Después la pubertad con el escape vital hacia el campo y las pozas de los ríos. Era la libertad, el más grande placer de las aguas fluviales y los anchos bosques y potreros. Por supuesto el rígido castigo materno encima, pero yo,…

Hace días que me sucede. Vivo atrapado entre las páginas de los libros, a veces incluso novelillas policiales, de esas de a montón que hay en la internet. Un fuerte impulso aparencialmente espontáneo, me mete dentro las páginas de los libros. Cuando desvío la mirada y veo el día, las nubes, la lluvia, las mariposas,…

Yo soy yo alude a la inextricable condición varia del individuo. Multiplicidad, bosque profundo. Uno y los demás, los demás y uno. Uno que es los demás y es uno. Es la dialéctica condición humana. Exclusivamente. Parece una mala broma pero es así.

El día traslucido y soleado, pero en el cielo flotan ya blancos y grises nubarrones. Los pájaros alegres saltan entre los árboles y se consumen en el aire. Las mariposas coloridas semejan flores volando. Pronto cumpliré los 80 años. Mi padre murió a los 49. A mi madre le faltaron 10 días para los 86.…

Y los que no, que no. Me gusta escribir. También me gusta leer. Pero cuando tengo alguna idea para escribir, dejo lo que estoy haciendo, incluso si estoy leyendo, y me pongo a escribir en mi maravilloso iPhone celular. En otro tiempo tendría que haberme levantado de la hamaca, donde estoy ahora, y encaminarme a…

No es fácil este oficio de la poesía pero, hay que ser agradecido con el numen de la inspiración. El poeta es un bicho raro que tiene que vivir su vida reconcentrado en lo suyo, esté donde esté, a despecho de lo demás que lo descarrila de su asunto. Y no es que el poeta…

Me he pasado todo el día tratando de encontrar algo que decir para escribir. Ha sido en vano. Varios intentos mentalmente fallidos. Necesito encontrar la clave, tener la primer línea, o la última, pero tener el pie de arranque. No es fácil. Tengo años de escribir y no tengo la fórmula mágica. Pienso que no…

Esta vida es esta vida, es un pleonasmo, llover sobre mojado. Yo estoy aquí a punto de mis ochenta. Nací de padre y madre hace ya tanto tiempo. Y he llegado hasta este solitario instante. Siempre viví y viví, viviendo la vida fluidamente. Sin cuestionamientos, creyendo que era para siempre. Yo sabía de la muerte,…

Va uno en vuelo a través del espacio sideral. A bordo del planeta tierra que es nuestra nave galáctica. Vienen la noche, la mañana y el día con sus estaciones. Siempre lo mismo cada día. Es increíble que recorriendo el espacio tiempo a la velocidad sumativa del planeta, el sol, la vía láctea y el…

Vivo bajo el celeste cielo y soy consciente de que vivo bajo el celeste cielo. Y voy a través de los días y los años ejerciendo las acrobacias de la vida. Y a la vez me observo mientras vivo los días y los años y ejerzo las diarias acrobacias. Siempre me veo actuar a mi…

Vista esta vida desde la cúspide de la vida vivida, se alcanza a ver todo con un golpe de vista. Pero mientras se vive, las vicisitudes y los entreveros van marcando el paso. No todos los momentos son iguales, la gran mayoría pasa como si nada, inadvertida. Y puede que dejen algunas esquirlas nebulosas en…

La vida es un proceso de principio a fin. Corto o prolongado es relativo. Depende de las vicisitudes cotidianas y nuestra actitud ante la vida. Casi siempre el tiempo se va veloz. Vista en retrospectiva, desde el atalaya de una avanzada edad, la vida se ve más bien corta, fugaz. Como si todo lo vivido…

El tiempo está ahí en el espacio sideral, lo llena todo como un océano en su lecho. Nosotros vamos navegando a travez de esa inmensidad. Y vamos en el instante cual aeronave en su pista. El presente es el único tiempo que hay. (El presente está solo, dice Borges.) Un momento inagotable que es el…

Lo que busco siempre es el símil, la correspondencia o el contraste, el momentáneo contacto entre cosas, entidades, ideas, imágenes. Es la clave, el santo y seña de la poesía. Una vez que se tiene es cuestión de ponerse a escribir. Y de una vez o con trabajo de taller, nace la criatura. Ese es…

Sentir es la clave. Sentir lo que se siente mientras se siente. Hay que aprender. Parece mentira pero no es como soplar y hacer botellas. Sentir mientras se sienten los sentimientos que se sienten. Y es que no hay cómo bajarse del carruaje de la vida y detenerse a sentir. Todo sucede mientras se va…

La vida como el tiempo, la vida en el tiempo mejor. A veces se acelera, a veces se ralentiza. Depende de las circunstancias. Hay que estar atento para mantener la sintonía. No perder el paso. Vicisitudes como piedras en el camino. Es acorde ir tan rápido como sea posible. No sobrepasar los limites, pero tampoco…

!Cuántos años han pasado bulliciosos, divertidos. La vida torrencial, festiva, inconsciente. La vida vivida por impulso natural. Rápido, fugaz. Llego a mi vejez y todo cambia. Mejor dicho, yo cambio cuando todo sigue igual. Cada día vivo consciente de que vivo, de mi edad y de lo poco que falta para el fin. Consciente de…

Vivir mi vida cuando se acaba. Vivir mi vida a sabiendas de que se acaba, cuando se acaba. Y seguir viviendo resueltamente hasta que se acabe. La vida son etapas. Vivir es el anverso. Morir es el reverso.

Vivimos la vida como si fuera para siempre. Aferrados. Y nos sorprende la muerte. Quedan las generaciones que siguen adelante. Tal vez nos recuerden, puede que sí, puede que no. No lo sabremos y no importa. La vida es el plazo de la inmortalidad. La vida y la muerte entrelazadas. El caos y el orden.…

Antes de nacer, la eternidad. Y después de morir, vuelta a la eternidad. La vida es una breve interrupción, un minimo paréntesis, un soplo. Solo la intensidad del momento le otorga sentido. Las grandes mayorías viven en manada, sin vida propia.

Estoy en un interregno, mejor dicho una suspensión de mis apetencias. Como decir en un estado neutro, o pendejo como diría un amigo. Ni para delante ni para atrás. Encharcado en el vacío existencial. Ni carpinteando, ni leyendo, ni escribiendo. Ni siquiera vagando dentro ni fuera de mi. No es una negación, pues sería una…

A mi edad, pronto a ser octogenario, pienso en la muerte próxima. Si bien la percibo tan cerca, no me quedo pensando en ella. Vivo mi vida entretenido, ocupado en los menesteres cotidianos, y de la parca sólo a veces me acuerdo. Y eso que la tengo cerca. Supongo que es lo normal. Si así…

Me gusta ser anónimo en la vida y también como poeta. En cuanto a los premios, pienso en Estocolmo por caso, no tengo ningún inconveniente en que me sea concedido, si así lo deciden los doctos señores que lo conceden, es la cúspide de los reconocimientos literarios en el mundo y francamente no veo porqué…

Me gusta comenzar el día con algunos versos de mi cosecha. No me importa si parecen insulsos, siempre que a mi me gusten. Me interesa comunicar limpiamente lo que quiero decir. Que las letras sean el vehículo de mi sentimiento. Mis pequeños escritos tienen su destinatario, lo sé. Y ellos lo saben también. Ese sentimiento…

A travez de la densa noche llego a la joven mañana. Ahora tendré que adentrarme poco a poco en la clara selva del día. El camino es un sendero tapizado de metas. Avanzaré paso a paso, calculando el momento, sin prisa. Del otro lado, agazapada, espera la noche. Y después, nuevamente la mañana y el…

El tiempo pasa, se está yendo, es una fuga. Es tan breve su vigencia que se puede apreciar solamente en retrospectiva. Vivimos recordando el pasado y esperando el porvenir. Y es curioso que siendo así, se vive tan atribulado. Podría decirse que es un drama la vida. Un montaje en escena donde somos los protagonistas.…

La tierna luz del día se asoma por la ventana. Es hora de levantarse y comenzar el día. Primeramente la rutina de ejercicios y el desayuno. Después a seguir con la relectura de Tomás de Quince. Y después la vorágine del día inevitable marcará la ruta de mis pasos. Y mientras, a lomos del instante,…

Es hora de aceptar que nunca serás mía ni yo tuyo. Es mejor enfrentar cara a cara la realidad. Sobretodo yo frente a la mía. Dura, despiadada. Nada gano pensando en vos emocionado, transportado. Ni mucho menos creyendo que un día pudieras ser mía. Y yo tuyo. Qué va. Es mejor que me enfrente a…

Soy un poeta menor, no tengo duda al respecto. Soy tan menor como poeta que tal vez lo que soy es un mal poeta. Pero qué digo, esa categoría de poeta no existe siquiera. Tal vez entonces sí, soy el menor de todos los poetas. Y con eso me conformo. Porque el regusto que siento…

Va cayendo la tarde poco a poco hacia el negro océano de la noche. Todos los días sucede y siento en mi ánimo como un vuelco. No consigo acostumbrarme. Es siempre como si fuera la primera vez. Me invade un desconsuelo, como un vahído. Es, sin duda, la reminiscencia del miedo a la noche, que…