Categoría: Roderico

He venido a mi destino como si estuviera marcado indeleble en la ruta de mi existencia. Si bien hice desvíos en el camino, a veces temporales y a veces creyendo que eran para siempre, al cabo volvía a los raíles de la ruta y seguía adelante, no tan consciente de lo que estaba pasando, ciertamente.…

El concepto del eterno retorno de Nietzsche, asume que nuestra vida se repetirá eternamente. No sé francamente si queda claro para qué semejante repetición. No le encuentro sentido. Que uno muera y sus restos se integren, como sustancias en la tierra, tal como sucede, me parece la forma más natural de prolongación de la vida, en contínua…

Me mortifica recordar que tengo la biblioteca desordenada, desde que regresé a vivir aquí de nuevo, ojalá que por el resto de mi vida. Me cuesta encontrar libros, están como perdidos, uno entre todos, es como buscar una aguja en un pajar. Solo peunsarlo me indispone y por dicha consigo olvidarlo, en vigilia porque en sueños,…

He aprendido a buscar con la mente los temas, lo que quiero decir condensado en las primeras líneas, el arranque para seguir adelante, obsedido. A veces viene la emoción como un puño cerrado y hay que abrirlo nada más. Escribo con frecuencia para mantener el brazo caliente. Pero debo decir que no es lo mismo…

Recuerdo como si fuera ahora cuando madre me dijo: «Rodri, yo ya quiero morirme». Y años después mi tío Lalo, en voz baja para que no lo oyera Carmen, su abnegada esposa: «Mano, ya quiero morirme, estoy cansado de esta vida». Quisiera, como mamá y mi tío, tener semejante conformidad y llegar a desear la muerte.…

Cuando estaba en V grado de la Escuela, mi hermano estaba en segundo del cole y pude leer novelas de autores de lo que llaman el Siglo de Oro de la Literatura Española: Lope de Vega, Calderón de la Barca, Las Novelas Ejemplares de Cervantes, Ruiz de Alarcón y otros. En las tardes en la sala de mi…

Cuando dispongo de tiempo para la intimidad, y puedo volver la mirada hacia mí, se asoman confiados los otros yoes que me configuran, mis alter egos, que a veces permanecen quietos, callados, dejándome a mí el protagonismo, como titular que soy de la persona. Tengo como decir varias máscaras para actuar, según el caso. La esquizofrenia…

Es imposible ser indiferente al destino. Equivale a dejarse llevar por el torrente ciego de la vida cotidiana y resignarse a ser nadie. Y pagar las consecuencias de su indecisón con desidia, pereza, frustración.

Las tardes a las tardes son iguales, dice Borges desde su habitación, sentado, solitario, con su bastón de ciego, imaginando. Viendo la tarde transcurrir. Esculpiendo versos en su memoria.

Habitamos la realidad, somos parte de ella. Y nos desdoblamos y nos vemos a nosotros mismos. Parece magia. Y como somos también seres sociales, hemos creado el lenguaje hablado y escrito para comunicarnos con los otros, lo más precisamente posible. Pero esta comunicación tiene el límite insuperable de la individualidad. Por más palabras que empleemos…

Todo en el mundo es parte de un todo. Las cosas existen y están interrelacionadas. La montaña es la montaña y cuando la veo a su manera me ve, somos actores los dos; la relación va y viene, el observador es observado. Todo existe y vive a su manera, no es que las cosas están…

Eso de verse a uno mismo, que llamamos introspección, debería ser una forma de perfeccionamiento personal. Es una condición que posee únicamente el bicho humano. No obstante, a la hora de las horas no sirve de mucho y más bien es generalmente negativo, porque no tenemos muy claro, cada cual, quiénes somos y más aún, lo…

Decir mi sentimiento es lo que intento hacer, con la siembra de palabras en la página. Que germinen. Y que traten de decir lo que siento, que es esencialmente inefable. Por semejante dificultad, precisamente, existe la poesía como una forma primordial de comunicación humana, para decir un mundo vivo de reflejos y correspondencias que emergen instantáneos…

Me tumba el dolor y el llanto con tu cálido recuerdo. Me duele lo que nos perdimos en vida para siempre. Y lo que nos quedó pendiente. Aún asi, obsecados, seguiremos juntos por siempre. Te siento aquí, conmigo, no te has ido, no te irás.

Cuando fui hacia ella vino a mí generosa la poesía; fue un encuentro en el predio de la soledad. Hace apenas 6 ó 7 años comencé a escribir con regularidad, gracias a esa maravilla, el celular. Antes lo hacía ocasionalmente, lejos de la condición de escritor, que es una conciencia cimentada en el trabajo. Mi…

Es irónica esta vida. La vive uno a manos llenas, como si nunca se fuera a acabar, malgastando a veces el precioso tiempo. Y no es sino hasta que está mayor, cerca del fin, cuando se detiene y piensa en lo rápido que todo pasó. Y es entonces, ya por resignación o por astucia, cuando…

Escribo porque me gusta, si no, no lo haría. Y lo hago porque tengo algo que decir. Ahí está el busilis del asunto. Para tener algo que decir hay que vivir tentando la poesía. Voy a través del día y la noche en esas, haciendo paradas de contemplación e introspección, propiciando el chispazo que depare el verso.…

A mi avanzada edad, cada paso que doy es un paso hacia el final. Es una forma de verlo, claro, pero apegada a la realidad. Cuando uno está joven no piensa así pues, existencialmente el fin no se atisba todavía; lo que si puede haber es comprensión intelectual. Resumidamente quiero decir que a mi edad, vive uno…

Lo pienso, lo siento y quisiera decirlo y lo digo. Lo digo por escrito. Eso hago como poeta. Tratando de decirlo con mi propio tono. Conseguir la mayor fidelidad posible. Hay que aplicarse a decirlo, de eso se trata.

Es una sucesión de adversidades y pesadumbres la vida, Mis remordimientos van dentro, lacerando, sin palabras, no tengo como decirlos. No siento el deseo de ser otro, pero sí el escozor de la culpa que mutila mi plenitud. En la cima del dolor agradezco que la vida sea tan variada.

Tengo momentos profundos de clarividencia y dolor, cuando descubro mis errores, envueltos en todo lo que soy y he sido. Muchas veces equivocado, obcecado. He sido yo, proyectado desde el origen, erróneo, defectuoso, culpable. Escribo para desahogarme, cobarde, infeliz, debería dejarme morir de angustia.

Mi destino es la poesía, a mi manera, sobra decirlo. Lo supe sin saberlo desde siempre. De veras, sabía que un día la poesía vendría a mi, siempre que yo fuera hacia ella. Y después de leer a Debravo y a otros poetas nacionales, brotó en mi el chispazo de las palabras alzando vuelo. Muchos…

Vivimos en el presente angustiosamente indurable. Es un ápice el instante. Los animales viven en el acantilado vertical del momento, sin memoria del tiempo sucesivo. Nosotros, además del instante en el momento mismo, tenemos el pasado y el porvenir. Todos los tiempos en uno. Somos demiurgos, de un tiempo hacemos tres.

Si el propósito de la vida es la vida misma, sin adjetivación alguna, y similarmente el del universo es, ciegamente, el universo, entonces todo el acontecer, por más contradictorio y disparatado que parezca, es en favor de la vida y el universo. Tratándose de semejante escala nuestra comprensión se queda corta, y vemos la muerte…

Voy a través del blanco día, entretenido, leyendo, escribiendo, viviendo, abierto a la inspiración. Pero viene la noche antiquísima y eterna, como la invoca Pessoa, y me quedo solo conmigo. Y al rato, cansado, me tiendo en el lecho.

Está subiendo brillante la luna amarilla, y se ve redonda por encima. Subirá por la pared del cielo hasta llegar arriba y darse vuelta de cabeza, y comenzar a bajar por el oeste, redonda por debajo. Parece una claraboya hacia un mundo de fuego.

Tendría yo 5 ó 6 años y el pueblo, con toda su antigüedad, estaba escasamente poblado. Los habitantes nos conocíamos, aunque fuera de vista. Recuerdo que atravesé corriendo el inmenso patio de los Mora, donde guardaban los buses del servicio a Puntarenas, y ya había un círculo de gente frente al viejo hospital, viendo asombrados. Era un…

Tengo momentos profundos de clarividencia y dolor, cuando descubro mis errores, envueltos en todo lo que soy y he sido. Muchas veces equivocado, obcecado. He sido yo, proyectado desde el origen, erróneo, defectuoso, culpable. Escribo para desahogarme, cobarde, infeliz, debería dejarme morir de angustia.

Mi destino es la poesía, a mi manera, sobra decirlo. Lo supe sin saberlo desde siempre. De veras, sabía que un día la poesía vendría a mi, siempre que yo fuera hacia ella. Y después de leer a Debravo y a otros poetas nacionales, brotó en mi el chispazo de las palabras alzando vuelo. Muchos…

Vivimos en el presente angustiosatemente indurable. Es un ápice el instante. Los animales viven en el acantilado vertical del momento, sin memoria del tiempo sucesivo. Nosotros, además del instante en el momento mismo, tenemos el pasado y el porvenir. Todos los tiempos en uno. Somos demiurgos, de un tiempo hacemos tres.

Si el propósito de la vida es la vida misma, sin adjetivación alguna, y similarmente el del universo es, ciegamente, el universo, entonces todo el acontecer, por más contradictorio y disparatado que parezca, es en favor de la vida y el universo. Tratándose de semejante escala nuestra comprensión se queda corta, y vemos la muerte…

Está cayendo la noche como un manto oscuro sobre las cosas. De veras que el tiempo es una categoeía interna del conocimiento, como lo dijo Kant. Y depende del ánimo de cada quien. Unas veces el día pasa volando como las aves en el cielo. Y otras, los malos tiempos, se arrastra lentamente y se demora…

En ocasiones me paso los días escribe que escribe. Me aplico obsesivamente y se me van las horas volando y hasta los días. Cuando esto sucede claro que me satisface, y mucho. Pero resulta entonces que no leo, no me queda tiempo. Y entonces va creciendo en mi un escozor, que no me deja llegar…