Categoría: Roderico

Ya se dejó venir desde el alto de los cielos, la pálida alborada. Se oye el arrullo de palomas en celo que lo siente y lo saben. Comienza el nuevo día. Es el primer sábado del mes. La gripe me tiene prisionero en mi propia casa. Tengo el entusiasmo por los suelos. Y debo levantarme…

Tengo mucho material escrito, apilado en hojas de papel para corregir, seleccionar y si es del caso, publicar. Solo el hecho de pensarlo me abruma. No sé por dónde comenzar. En cambio, sé bien, que si se tratara, pongo por caso, de levantar un galerón para meter el carro, ya estaría, desde buen temprano, serrucho…

La blanca luz del alba, lentamente, va inundando el dormitorio. Poco a poco voy escalando las paredes del sueño hacia la lucidez. Quiero vivir atento, minuciosamente, el tiempo que me queda. A levantarme se ha dicho, para dar inicio a la fiesta de un día más de vida.

El tiempo avanza continuamente. Asi la vida también. La quietud es ilusoria. Todo está en movimiento. El destino es muerte y destrucción. Así nosotros y el universo. Somos producto de la carrera fatal de los espermatozoides. Y ya en el mundo, hay que darle sentido a la vida para que no sea una desolación. Vivir…

Necesito escribir. No es solamente una necesidad física que me lo advierte, es también una desazón moral que no me deja estar en paz. Necesito escribir para vivir. Es un requerimiento personal que por definición, implica también a los demás. Tengo que aplicarme a escribir. De mí, de los otros, de mi pequeño mundo.

El habla dice lo que se quiere decir y al decirlo, va perfeccionando lo que dice y desde luego, lo que se quiere decir, como un todo unitario. Decir y querer decir. Las palabras son materiales Pero no a la manera de las piedras en el camino; se pronuncian con la vos y se escuchan…

Llovió durante toda la madrugada una lluvia menuda y continua, como de clima atlántico, del otro lado de la cordillera. Después de escribir estas líneas, acompañadas de un áspero café negro, seguiré con la lectura de Han Kang, La clase de griego. Estoy en los inicios y empiezo a temer que no pueda conseguir que…

“La muerte de la mayoría de la gente es una farsa. No queda nada que pueda morir.“ Es de Bukowski y es lapidario. Es tremendo el drama de grandes mayorias. Cada quien tiene que hacer la faena de no caer en el abismo de la cotidianidad. Y darle sentido a su vida, Verso a verso,…

La vida en la mera contemplacion es como caer en un abismo hacia la nada. Es preciso ponerse a hacer algo, ocuparse preferentemente en lo que a uno le gusta. Somos hacedores. Nos corresponde darle sentido a la vida, que viene de origen sin sentido alguno.

La vida vale la pena vivirla y ser buena gente. Hay que apartarse del mundo de las creencias y los partidos políticos. Y de algún que otro conocido, sin remedio. Yo entre libros y las pequeñas obras de construcción ni veo el tiempo pasar. A continuación cito a Simone de Beauvoir que fue el motivo…

Mi yo carpintero se origina en el carpintero de antes, el que construía las casas, que eran mayormente de madera. Mi abuelo y mi padre. Martillo y serrucho en mano. Ese es el yo de mí que ha saltado ahora al protagonismo. Sin un cinco en la bolsa, puras ilusiones. Entra en acción por el…

En mí ahora protagoniza el yo constructor, que viene normalmente con el bohemio que es muy comodín, en el conjunto de pares. Acabo de comprar un lote y eso los ha desatado. El escribidor es otro de mis pares, mejor digo asi porque lo de escritor me queda grande. Lo mío es escribir versos en…

Idéntico a mí mismo. Hasta lo más elevado y sutil de mis disimulados artificios. Vivo alerta. Guardo los últimos recursos en una caja fuerte. Pretendo resistir hasta el final.

Yo soy yo, está determinado contra toda veleidad. Y soy vario y vivo en una comunidad de yo y mis yoes.

Vivir es vivir y morir continuamente. Un día más, un día menos. Alternativa y continuamente hasta morir. Cuando termina la contrariedad que nos da vida hasta morir.

A veces no me queda más que reírme, cuando me tienta la fiesta de la noche y me acuerdo, que no me queda más camino que tomar conciencia de las limitaciones de mi edad. Es una vaina, porque unos traguitos sabáticos no le caen mal a nadie. Pura ironía, ni caso que le hago.

Vivo mi vida como la vivo, al impulso de lo que soy. Básicamente organizado pero a veces, en el conjunto de mí, tengo que transigir con mi yo bohemio, y tengo que darle cancha, no me queda más opcion. Lo dejo ser, o se impone, Mejor una combinación aunque sea desigual. Yo soy otro más…

Yo soy vario. Y cambiante entre esa variedad de todos los que soy. Siempre hay unos de mí que sobresalen. El orden cambia según las ciircunstancias. Como en un arreglo cubista, soy todos los que hay en mí. Abigarrado y extraño.

“ Somos polvo de estrellas que piensa en las estrellas “, dice Carl Sagan. La existencia reflexiva. Somos quienes somos y a la vez, nos pensamos a nosotros mismos, mientras somos quienes somos. Y nos criticamos y hasta tratamos de cambiarnos, como si existiéramos fuera de nosotros. Hemos avanzado mucho en el conocimiento de una…

Un día más en la vida, una continua repetición. Tiene uno que poner de su parte para no irse en la tira de la insulsa cotidianidad. Y lo que es la vida, es ahí precisamente, en el trabajo y la necesidad de darle sentido a la vida, donde reside la fascinación de vivir. Si así…

Me duele profundamente haber sido culpable muchas veces. Me duele hasta los tuétanos. Viví una vida apresurada, y cometí acciones y descuidos que hoy son incordio en mi memoria. Y así voy por la vida cargando mi propia cruz, y no me sirve de consuelo ni de nada, toparme en el camino a tantos afligidos…

Al morir, los átomos que componen nuestro cuerpo se integrarán disueltos en la materia del mundo. Y asi puede suceder, que los átomos que integraron nuestro cuerpo, vuelvan a estar incorporados y a tener vigencia en el cuerpo de otras personas. Y por qué no, si somos de la madre tierra que nos da la…

Nuestro cuerpo, que incluye el cerebro con su función abstracta de pensar, es el compendio de lo que somos y hemos sido. En él se registra completa nuestra vida. Y cuando han pasado los años, el cuerpo se envejece y se van atrofiando sus funciones. Pero el cerebro sigue funcionando con toda la pata y…

El pasado por más pasado que sea siempre está presente. Nuestra existencia contempla el pasado, el ahora y el porvenir en la presencia. El universo es infinito, acrónico. El tiempo somos nosotros.  

Primeramente tiene que abrirse en mi imaginación una brecha por donde se asome, tímida o resuelta, la luz viva del interior. Por mínima que sea esa ranura de luz, me concentro y persigo el rastro hasta dar con el tema y los versos iniciales. Y entonces miel sobre hojuelas, lo que sigue es ponerme a…

Vivir cuesta y después de cierta edad más aún. Si no es una cosa es otra la que molesta. Y es que en las alturas de la edad, la vida va mostrando los maltratos que el pobre cuerpo ha recibido a lo largo del tiempo. Y la mente que llamamos alma o espíritu, donde se…

Ahora es ahora, el ápice del tiempo. Ahora es ahora, hoy mañana y siempre, el único tiempo que hay, el instante, lo demás es invención de la memoria.

Me paso los días ocupado, normalmente leyendo, exteriorizado, fuera de mí. Y cuando por alguna inquietud me detengo y entro en mí, es para dar con el tema y los versos para una composición, y aplicarme febril y darle forma. Después, cuando por fin lo consigo, fuera de mí sigo en lo que estaba. Así…

Desde que amanece me pongo en camino hacia mí. A veces me paso las horas y hasta días y no alcanzo a llegar. Me extravío en vicisitudes y minucias que surgen como piedras en el camino. Y así se me va el tiempo atareado en naderías, y cuando me percato, el sol se ha ido…

Aquí estoy, sentado en la sala de mi casa con un montón de cajas de cartón en el piso, viendo a ver por dónde comienzo el embalaje de mis libros y demás pertenencias, porque una vez más me traslado de casa. Y ahora si espero que sea la última, no como tantas veces anteriores que…

Siempre me ha gustado leer. Y recuerdo cuando sentía, y así lo decía, que esperaba un día llegar a la poesía, poder leerla, así como leía narrativa. Y llegó el día en que, además de leer poesía he venido a escribirla, desde hace ya varias décadas. No sé que más puedo esperar de la vida.…

Vamos a través del espacio y el tiempo, lanzados. La velocidad es cosa de locos y aumenta cintinuamente. La distancia es insondable. Hasta dónde, hasta cuándo. No se sabe. Viajamos en una nube de polvo. Nuestro hogar. El planeta de la tierra y el agua.